IRONIA

Eu a julgava fria.

Outro lado não conhecia.

O da ironia.

A poesia?

Para ela era de pouca valia.

Não vivia.

Não sentia.

Fria?

Gelada?

Mal amada?

Eu não a compreendia.

Em buscá-la... eu insistia.

Vivia procurando-a no inalcançável.

Fui me cansando, 

me cansando.

Se continuo procurando?

Não procuro mais.

Acabou.

Nem a sua ironia devia me machucar.

Mas machuca.

Ainda machuca.

sonia delsin